El hielo, la mirada.
El humo, el agua. Las piedras y el fuego
y las campanas al fondo del paisaje,
y la madera y el barro de las vacas,
la leche de las flores,
la miel del viento
que lleva otros vientos a ninguna parte,
la alegría casi eterna
de morir ante mi lámpara votiva,
el cesto de la noche y sus laureles,
los ojos de ceniza, la fuente
y los canastos donde se posan los mirlos.
Yo estuve aquí contigo.
El vino agrio. La escalera sola.
Yo estuve aquí contigo.
El río es transparente
y el árbol extiende su engañosa sombra,
esta realidad es de otro mundo y no nos pertenece,
ficción ahora
ante tus ojos viviendo entre dos lágrimas,
inocente lucha contra el viento,
tus manos con mis manos
venciendo a la sordera del paisaje
y este instante
en que el perro muerto inicia su regreso.
Me ha transportado hasta en el más mínimo detalle a una realidad vivida que me parece imposible que estas palabras no salieran de una boca, o una mente que no hubiera estado allí, conmigo.
ResponderEliminarComentario puramente personal.
Son los "misterios", que no los tiene, de la poesía.
Muchísimas gracias, de corazón. Es magnífico que un poema haya conseguido "transportar" a una persona. Y efectivamente, no tiene misterios.
ResponderEliminarUn saludo.