martes, 23 de noviembre de 2010

Claudia Isabel Quiñónez Gámez. El huerto

El huerto


Los ojos del buitre hablan, abonan, invaden el cuerpo
Hay un discurso, una legumbre en este huerto

Los  ojos del buitre fertilizan, cavan, detonan
Hay un disturbio de palabras en este huerto

Los ojos del buitre son hoscos, groseros, destemplados
Relatan tripas con murmullos de ojos
Hay una catástrofe de letras en este huerto

Los ojos del buitre no dejan de mirarme
Me asolan, me destazan, son malvados

Los ojos del buitre escriben, siembran, zurcen
Hay una bitácora agrícola en este huerto

Los ojos del buitre surcan, huellan, taladran
Hay una parcela de ojos en este huerto

Yo soy un horticultor en esta vida que me mira con ojos de buitre
en un atajo de simientes, cultivo legumbres en el huerto de los miedos.

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