Imitación de la vida
Fue antes el reflejo.
Recuperé el lugar que ocupa
el hormigueo de los dedos
en la cintura.
No imaginé cómo los brazos
Se convertirían en ramas,
La rama en viento,
El viento en destierro.
Proposiciones de un lecho quizá.
El viento en destierro.
El reflejo fue antes.
Fue antes.
La blasfemia es más leve que la razón.
La edad es la mentira.
Solo.
El lugar al que huir
no es un nido de lluvia
desde el que regresarte.
No hay envés de hojas suficientes
Ni lágrimas de fiesta, ni sacramento.
Solo
Para
Amarle.
Sólo.
Sugerente el viento, los dedos, la piel, poema de instantes para hablar de amor. Un saludo
ResponderEliminarMagnífico y evocador poema: Infancia, soledad, descubrimiento del amor, huida, religión. Tiempo de imitación. Un saludo.
ResponderEliminar"No imaginé cómo los brazos
ResponderEliminarSe convertirían en ramas,
La rama en viento,
El viento en destierro".
Hermosos versos
¡Qué bueno, Javier! Y fíjate que escribimos una poesía muy diferente de estilo pero cuando la cosa es buena...
ResponderEliminarEstá claro, no hay más que una clase de poesía: la buena (se escriba como se escriba) los demás... serán versos o lo que sea.
Mi enhorabuena