martes, 23 de noviembre de 2010

Alberto Cubero Mellado. Sin título


En los humedales del tiempo
crece una flor negra.

La conoces.

Plantaste su semilla
antes del primer plenilunio.

Hace frío. Cae la noche.

Deviene el hondo latido.

Lo conoces.

Comiste su semilla
antes del último amanecer.

Hace frío. Eres noche.

Cae el velo que te desnuda.

Siempre es demasiado tarde.

Devienen las señales mudas
del olvido.

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